entre o poeta e a beleza
não há palavras

Escrito por leopoeta às 23h39
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Nada sei sobre o amor.
Não sei sentir, não sei ouvir, não sei buscar.
Sua presença não me toca.
É nota fora de circulação.
Moeda antiga, tostão, vintém.
Mercadinho de quinquilharias.
Vazio de exercícios solitários.
Aspereza, sofreguidão.
Mas o que é a vida, se não há ninguém?

Escrito por leopoeta às 23h39
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