A poesia fecha suas portas,
enquanto o poeta lança suas chamas.
Minha mão desenha estrelas e meus olhos veem.
Cada poeta é uma língua e o universo é inventado.
O infinito é onde ele mora.
Eu e ela estávamos ali, sem dizer palavra.

Escrito por leopoeta às 01h20
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Os sonhos que transbordam vão bater ao meio-dia.

O meio-fio da existência é o bueiro dos delírios.

A poesia é a palavra encantamento.

Iniciei meu funeral no mesmo dia em que nasci.

Muito antes de morrer eu já havia ido embora.

Sinto que em breve choverá.

Pesadas nuvens cobrem o céu azul aos cariocas de plantão.

Escrito por leopoeta às 11h14
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